engrenagem

Inspiro copo cheio.

Espiro copo vazio. . .

Espiro copo cheio.

Inspiro copo vazio.

Vagando e divagando extremos, o que tenho não seria equilíbrio se não se denotasse pêndulo.

De esquerda para direita e direita para esquerda, o deslocamento é nato.

Não há pausa nem retrato, do que debocha de um momento de conforto.

Não se faz livre nem se faz morto...Não há pressa a romper.

Ata e desata nós na rapidez de mãos hábeis ao crochê.

Algo se tece a medida da linha doada.

Mas sem terço rezado.

Nem foco induzido.

As mãos trabalham em quanto o olhar vaga, mas o corpo paga, e as mãos consolam.

Não há medo do caminho por quem tem cede de colher e cores para doar.

Tece...

Que o caminho é calejar para mentiras e o que sobrar é o que suspira.

Respira?

Respiro...

Copo cheio...Copo vazio...

É tão fácil deixar de escutar as coisas simples...
E na ausência da simplicidade na pressa de vida, na ênfase dos atos.
A vida veste a mentira pela falta de respiro.

Perder o sentido e não se doer, nem rir fica fácil...
Em um mundo que troca amor por notas ou notoriedade infantil e um tanto mimada.

O silencio me recobra a noção viva, do que circunda o mundo por traz dos interesses.
As cores, da vida que se apresenta e seu reino que antecede ao reino dos homens.

Os homens que mal sabem se ver, tem verdadeiro prazer pela repetição de tolices a tentar ressoar qualquer coerência para si, aos solavancos.

Tenho renunciado algumas verdades prontas, para em algum lugar no silencio, deixar-me ouvir o que sobra a bater e qual o ritmo do que vive dentro... Antes de ser treinado a crescer por demandas de conduta.

Verdades que antes mesmo de saber o significado da verdade, já não me sentia servir...

Verdade esta, estranha no que representa a sociedade em seus tantos níveis de traições e loucas concepções do que tem como principio.


Amo as contradições! Mas me devoram quando menos espero.

Quero sentir a terra nos pés todos os dias, que o concreto me dá a falta da urticária que a planta evoca... Chamando reações para alguns plurais da vida que nunca se repetem.

A pressa continua e ainda sou parte dos homens.

Seguem assim as falhas por falar, sentir, e não mudar para muito alem do que roi a minha vontade...

Mas isso nao pode ser desculpa
Nem deve terminar em ressalva de tanto erro de conduta notada

A indignação em questionamento prevalece.
E garroteia a cada ponteiro que me diz atraso ao apertar os paços em direção ao conjunto de ecos e reflexos.