força do merito

O EGO É TÃO VIZNHO DAS CONQUISTAS, QUE POR UMA PEQUENA DISTRAÇÃO PODE SUBTITUIR O MERITO PELA EUFORIA DOS APLAUSOS OU CALIBRE DO TROFEU. e todo o obstáculo torna a se repetir com o intuito de apenas ensinar, não a passagem mas a atitude ultima diante ao merecimento sobra a conquista.  

Observar o que sente talvez seja um caminho...

By: Your Side.

Quanto mais ele me enxerga...
Mais caminhos devo a mim.

Quanto mais ele me enxerga...
Menos abismos temos entre si.

Os devaneios meus...
Tornam-se vergonhosos.

Dilaceram como abismos...
Que já não temos.

A fuga...
A mentira...
A ausência de mim...
Viram ausências de nós.

 Porque o que sou...
É o que nos aproxima.

E o que não sou...
É o que nos distancia.

receita de quarta-feira

1kilo de fermento, 1/2 dúzia de sementes, 1/2 garrafa de BuscaVida, 3 doses de ousadia, 5 de desapego. Sovar a massa com fé e atento na força. Deixe crescer... uma pitada da mentira que mais te desmente, para expor a semente da massa. Um pouco antes de colocar no forno, escolha se quer regar a gosto a receita, com a garrafa metade cheia ou metade vazia ( este é o segredo da receita... a escolha pode alterar totalmente o sabor e propriedades do alimento.) Deixe corar... E não se apresse para abrir o forno, nem tenha medo demais.
O medo pode queimar o alimento a ponto não ser aconselhável o consumo. Bom apetite.

oração do dia

Quanta coisa pinica furtivamente pensamentos...sentimentos... Quando não são meus, são entre os espaços do que amo. Como um barquinho de papel que passa por mim, deixarei passar. Torcendo para que a corrente leve depressa, se desfaça depressa, a tempo do tempo deixar passar... E permita restar o meu amor inteiro, feceiro como a dança das águas.

A LINHA DO RISCO

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Quanto mais eu me arrisco

Mais arisco eu fico.

Fico por um fio...

Risco contínuo de perder a linha

até me equilibrar.

Se: Kilo ou Libra

Prefiro não determinar o peso.

O que pesa na escolha

é o prumo do corpo

A medida do passo à ousadia do rastro

Ter braços abertos e o foco fixo.

Um ponto fixo qualquer adiante...

Suficiente para conduzir à linha que me porta  

ao caminho da perspectiva.

E riscar num ato simples,

o contorno da vida

Abrindo a porta no ponto presente...

Peço que não seja válvula de escape,

Mas porta de entrada ou saída.

Do contrario o risco é apenas risco

E a vida, uma cilada.

Queria tanto afrouxar certos ideais... Pela linha do contorno dos gestos até a tomada que liga algo de umbilical aos desejos e paladares. Queria ser menos saudosista a amar, sem os nervos contraírem, ao tendão pontual do dedão, pela medida do prazer e a rivalidade, não menos enfática ao: não.

Queria pedir que a exaustão chegasse logo ao fim e arrebentasse ou cedesse o estirão das cordas.

mudança... baú de memorias... arquivo morto... mascaras...paginas arrancadas e rasuradas do diario... nostalgia... tunel do tempo... do extremo passado ao extremo futuro.

O velho enobrece com a loucura do que arquiva
Assim rege seu tempo fora das horas.

Tem na partitura dos gestos algo ainda mais modesto
Beirando a fragilidade instável de tudo o que foi mais viril

De tudo que um dia foi visto com mais audácia do que a intenção jovem permite, sem parecer arrogância.

A velhice consente toda a amargura, toda a rudeza e concretude,e por estes exatos termos...

Serei leve como quem merece concluir-se insano.
Por tamanho calejamento do que foi mais jura de bom argumento, atrás de um consentimento em que o mais consentido, não fui eu.

E por estes exatos, serei coesa como toda a contradição do que é vida.

E exibindo calos da vida consentida, farei eu a mais tola das proezas, a me desabar no desfarce rico do olhar maroto.
Que jamais saberá a rota das ruas do meu mundo torto.
Mas reduzirá por dentro parte das dúzias que expresso na face.

Para um mundo que se perde do que me esqueço, serei minha loucura, e ao mundo... todo o avesso cabível.
Cabe em mim tudo! Em desnível.

Quem sabe a tolice me torne performática !

A bordar paetes em todas as máscaras.

Ser toda a autenticidade que meu tempo ainda teme...
Vincando a soma de sorriso e dor, desamor e medo e de todo o dicionário possível de sentimento.

Carrego uma linha de meu vasto contexto, para não me esquecer de despir-me inteira.
E depois, para bem adiante, me coroar alva....
Com todos os fios ornados na cabeça, consentindo assim dentro do branco verdadeira morada de todas as cores.

paixão sem chão.

entrega e nega qualquer indicio que limite
cega...

cega... até que por saga, verta a cede de ser verso para ser estopim

e observa a realidade torta que nunca amarrou sentido para ser amor
e o gosto surge pela ultima gota.

Mora na gota que habita a causa
habita em falta
habita em mágua...

Habita em mim o mar que desdobrei...
E fora dele toda a riqueza que transpus

Tão fora da hora o suporte que não herdei;
Tão fora de rumo que da gota que pendi...

Expandiu-me o mar em amplidão
a deixar um singelo aval de me portar
a propor quase incansável, um novo inicio
desparado pela voz da solidão, pela busca do mundo novo que ha de me habitar

e se, ainda assim, nao galgar em meio ao mar a direção
que direção terá? pra desfazer a paixão que nao te sustenta mais...

Quando as horas parecem precisar de tão pouco para desmaiar o corpo em respiro, driblo a noite para ver se ganho tempo do tempo que me cai tao bem ainda desperta.
Medo que ao adormecer tudo se perca, e volte ao inicio daqueles dias dificeis onde o sol ja raiou do lado de fora mas a noite sem lua ancora a madrugada no escuro que pesa o peito antes de dar-se conta.
La se vai minha noite: nostalgia.
Não ha mais tempo para driblar o sono sem perder o dia que o trabalho pede.

Sussurra baixinho... até adormecer. Adormeceu chorando...
Atordoou molhando o dia que fere os olhos.
...Chovendo dia a fora a cor que não cabe dentro.

Todo o corpo ainda pede a noite que desabou pela madrugada,
E nos braços mórbidos fez quarentena nas horas.
Inspira o pouco ar, que não quer entrar na esperança de se medicar pelo cheiro.
Cura... seria...?!

Seria, talvez, se de doses frescas encorpasse a cor da lembrança.
E por toda a esperança do que ainda fosse desejo e brotasse corpo encontrando a bagunça do devaneio em rete-lo por quase inteiro...

Fosse ainda sonho, este que tivesse a cor viva de algum credito.
Assim que o corpo, em suspiro recordasse os olhos, a desabotoar a luz das pálpebras lúcidas de dia.

Não fosse, a amargura que murcha 100 anos da conta dos lábios.
Que empalideceu na ausência de qualquer perdão por tanto sermão que ja não sustenta.

Persiste o inaldivel sussurro:
" Me desperta... Me desperta a solidão... Já que naufrago, em um mar de pertencer a uma dor que não me ausenta. Se a solidão me encontrasse... Encontraria todo vazio, e não ao vicio da tormenta."

Sei que não sou diferente de inúmeras pessoas...
Que sentem; amam; buscam a verdade...
Sou única porque o bem é só um.

Mas, sou multipla: 2 olhos...2 mãos...2 pés...
Preciso achar o equilibrio entre as 2 forças que me regem para o amanhã.

A coesão começa hoje.

Ainda assim, sendo diariamente concebida por pares: 2 palmas (tato)...2 visões (perspectiva)...2 passadas (contrapeso; compasso)... Tudo deu-se inicio por 2 amantes.

Não faz sentido sentir apenas solidão

Há falta diaria de outra pele...

De mãos para pousarem na face... que se sabe pouco quando o toque pousa, chamando o contorno adormecido.

Busco algo que more em mim na medida sincera do existir.
Busco existir para alguem, no pouso repleto que a naturalidade comporta e conforta alimentando a troca precisa.

E apesar de saber que tudo nasce e morre... Quero cultivar a vida, regar esta planta... e se der tempo... Que crie raizes!

ando caminhando em vão...

girando em falso

soprando o vão da flauta sem erguer os dedos ... soprando veto

nao sai musica

sopro...

e com o tempo vertigem.

Ser humano, RACIONAL...

Nós somos.
Racionalizamos toda a naturalidade do que sentimos, a ponto de não sentir exatamente aquilo que seria verdadeiro, para encontrar a verdade na explicação daquilo que é sentido  e se perde...

Mais amputado que as pernas...

Racionamos a alma, bem mais que a água que abastece o mundo.

Sigilo...

Mora na caligrafia que circunda redonda e delicada

querendo esquecer que desfila, antes de mais nada, em seu mais longo adorno, as doses de dono. Recortando o porte do seu negrume em impecável controle, do que se faz teso, mas não goza.

Queria desorbitar das minhas circunstâncias, de fazer prumo onde o ponto de fuga é guia mais rude da dor que me domina.

E se não estiro, tensa e firme linha a fazer-me estruturar toda a desordem, desfaleço no meio de tanta loucura que faltaria força para soprar, as cornetas no timbre que me fizesse despertar, de minha própria catacumba de medos.

Hoje, sobra o soluço, como dica sonora, convuntiva, do que se faz nem tanto engasgo, nem tanto respiro, sem me flagrar o todo, nem me encontrar perdido.

Tenho, a extensão da linha como veio negro, a compreender-me dentro disso, como num túnel denso onde pelo fim do ponto de fuga, encontre uma cor que reflita  num desabafo, todas as minhas e num tom tão intenso, que simule a ausência mais presente que a liberdade possa assumir.

Tão alva como folha em branco, aguardando o toque de algo que repouse, além da gama de cores que a própria luz decida exprimir.

Meu fim, conduto, perceberia... Tão perto da cor da morte, ao fim da noite, reluz o dia.

Ando entocada para ver   se me toco e passo a me sentir dentro de mim.

To esmagada entre algumas vertebras de uma nova patologia alojada na coluna,

que amarra algumas pernas nos ombros; um dos olhos enrolhados no umbigo;

todos os pelos encravado, em um arrepio na boca do estomago e um folego de lágrimas que desgastam a cor até

empalidecer... Mas não desmaia.

A boca ja cansou de morder os dentes da alma

e ainda preciso da espera de poucos dias, para poder acordar todas as cordas, dos nós que me teci.

Aguardo a fuga de um “amo” para romper o rancor preso no "R" e me devolver o amoR.

A resistência baixa...

Estou engripando.

...um espreguiçar.

A poesia abre uma fresta... logo algo de mim desmaia sorriso... Em breve.

Que seje breve...          

.....Ainda que um pouco narciso.