Sigilo...

Mora na caligrafia que circunda redonda e delicada

querendo esquecer que desfila, antes de mais nada, em seu mais longo adorno, as doses de dono. Recortando o porte do seu negrume em impecável controle, do que se faz teso, mas não goza.

Queria desorbitar das minhas circunstâncias, de fazer prumo onde o ponto de fuga é guia mais rude da dor que me domina.

E se não estiro, tensa e firme linha a fazer-me estruturar toda a desordem, desfaleço no meio de tanta loucura que faltaria força para soprar, as cornetas no timbre que me fizesse despertar, de minha própria catacumba de medos.

Hoje, sobra o soluço, como dica sonora, convuntiva, do que se faz nem tanto engasgo, nem tanto respiro, sem me flagrar o todo, nem me encontrar perdido.

Tenho, a extensão da linha como veio negro, a compreender-me dentro disso, como num túnel denso onde pelo fim do ponto de fuga, encontre uma cor que reflita  num desabafo, todas as minhas e num tom tão intenso, que simule a ausência mais presente que a liberdade possa assumir.

Tão alva como folha em branco, aguardando o toque de algo que repouse, além da gama de cores que a própria luz decida exprimir.

Meu fim, conduto, perceberia... Tão perto da cor da morte, ao fim da noite, reluz o dia.