Cabe, na diabólica pressão de estar desperto,tropeçar ou seduzir-se, por bases de lacres afiados, que so'se abrem com laminas, enfatizando a inquietude do corte, e a irrelevância do quão imerso possa ser o ato ferido. De caminhar pelo destrato do substrato, que dentro mora. Reservado, enlatado por contento.
Pelo convite deturpado de conservantes que embalam na asfixia das horas, no escuro do mundo rotulado de nostalgias.
Por permanecer enlatado, não importa o quão preservado se mantenha, sente-se eternamente velho. Realidade que carrega, se bem estampada a própria marca.
Pode ate' parecer, mas não falo de superficialidades! Falo de densas perspectivas, pacientemente codificadas, para compilar uma formula discreta de se manter na discrição intima apenas para seu semelhante, e ao mesmo tempo se lançar as mais numerosas mãos e apetites sem o perigo de se perder de sua própria categoria, na escuridão da espera.
Em meio a esta distorção viril, me lanço a uma especie de hemodialise emocional.
Pelo meio da acidez da poupa conservada, deterioro certas leguminosas, reduzo indigestões ao caminho dos gestos.Me invade e me abandona o domínio do perverso. Pelo caminho esta eh a travessia. Pela circunstancia que presencio, não me permito pertencer a doses que me trazem tempero, mas me reduzem tamanho. Podendo sem o auxilio do tempo, perder-me por inteiro.
Porem, em contraponto ciente, me aproprio de leituras extremas. Quando o caráter investigativo persevera, e todo o substrato que mora fora, reverbera por dentro a semelhança.
Ao que me auxilia.
Ao que me apavora.
Aflora sem demora, o que me persegue...A redundância das formas.
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